Храм • Когато думите се скрият между редовете, не търся, не питам. По ръба на битието усещам, чувствам и откривам къде болката на поезията свива си гнездо. За да ú дам душата си, пристъпила на пръсти в храма...
Фрагмент в есенно тихо • Когато ми е тихо, есенно тихо и тишините ми палят уморено цигара, която винаги задава въпроси и задължително дращи гърлото с отговори, тогава душата къса разпятията на срички, показва, и отрича всички посоки на битието и лудостите и иска за раздаде на ближните всички парченца от мен...
Есенна сюита • Щипнали щипка от лятото намираме зрелостта в есента. Където залезите имат своите нарисувани небета. И от там врабчетата така есенно ни се смеят, че времето в нас пораства до цветно парченце поезия и стопля есента само с дъх...
Есенен дъжд • Дъждът не пише стихове. Дъждът е стих. Оня стих, от разбити атоми онемял, който събираш в длан и в очите и му даваш живот. И свят. Когато песента му те прегръща в себе си. И става тихо в сърцето. Тихо, мокро и чисто...
Есенни истории • Есента свири блус. В есенна октава. Изгревите и залезите разказват истории, които дните и нощите унесено премълчават... Когато денят потъне в сладките прегръдки на топлия есенен залез, тогава вечерта случва лудости. После нощта уютно сгушва се в огнището и сънят влюбено я приласкава в топлите си длани. А на огънят му е леко и пее есенна приказка, един есенен блус...
Всеки кръстопът • е тихо разпятие. Белязан избор. На кръст. И посока. На крила. И смисъл. Без грим. И маска. Когато времето ражда думите които прощават...